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Ninguém entra - impune - num restaurante de luxo - em tempos de punk de boutique - com joaninhas enferrujadas nas narinas y nos lábios e os comensas desmaivam vendo os sangues sangrearem sangues..

Escorri fluido:

Seja bem-vinda toda forma de violência da natureza natural... Tempestades, ciclones retorcidos, maremotos, coriscos terremotos, tsunamis, lavas de vulcões, furações, seres humanos...

Estou indo para a percussão das florestas ocultas... Os tambores do riacho das almas perdidas substituem o carnaval, carnival, dos instintos primitivos...

Os jornalistas dos anos sessenta escreviam em máquinas analogicas com uma garrafa de uísque, um cinzeiro & uma ironia acida interior contra a ditadura militar, bem diferente dos engomadinhos digitais de hoje que não sabem que estão sob ordens y censura das forças armadas...

Vodca tenho bastante... Misturar com refri aberto duas semanas atrás... Well, isto eh possibilidade de tentar inventar uma distração...

Tudo está escrito nas estrelas y nos horoscopos - menos meu destino que está intimamente ligado ao Big-bang, porém parece ser tudo a mesma coisa... & Chuva prometida para o sul não cai...

Crime y castigo eh uma utopia cristã... Mas se Deus não existe....

Arroz cateto integral com patê de bacon...eis, a contradição.... Com butiás congelados de sobremesa...

As horas só começam a passar quando começo a azeitar com álcool as engrenagens do relógio existencial...

Os grandes olhos verdes está se tornando um monstro. Como pode isso? Em menos de 2 anos ela era uma linda y gentil pessoa... Veja que o tempo faz com os humanos...

Sempre tem algo acima do nosso pescoço que faz esquecer a guilhotina social que fingimos que não enxergamos...

Quando no banco em Catuipe (RS) fatos:

1) O estagiário confundiu rolo com fardo y encomendou 100 fardos.

2 -Cidade de alemães, italianos y holandeses. Um japonês de SP passou no concurso e foi mandado pra lá. Ele não podia passear na rua pois era considerado um animal exótico.

Meu quarto escuro punk existencialista... Muito sujo. Restos de comidas & livros misturam-se... Papéis escritos y memórias de computadores atiradas pelos cantos... Está nascendo a extinção...

As ilusões foram todas deletadas, quando estava sentado na pedra do arpoador & olhei para as injusticas do Brasil - Bossa Nova mais um engodo da alienacao Brasil..

Ela disse:

- Não quero saber sobre sua intelectualidade...

- Como assim?

- Quero saber sobre seu desempenho na cama...

Ela era uma pessoa muito inteligente a procura do sentido da vida....

Eu sou o inferno & você eh o céu - vice-versa... Esta eh limitação da mente humana...

Se você eh um estagiário de um Banco estatal será colocado na linha de frente, ou seja, atender o público - em tempos de pandemia. Ouvirá todo tipo de impropérios y levara para casa as frustrações dos clientes em forma de ofensas... Só resta tomar umas y outras antes de chegar...

Sou um tenebrista sem o contraste da luz no meu quarto escuro existencialista...

Como um Rasputin bêbado - caminho pelas tagas da Siberia... Na solidão do gelo y da vodca... Crime & castigo com tornozeleiras sem o perdão "Cristão" - ou muito antes pelo contrário...

Já vejo o objeto descosturar analítica mente & recompor sinteticamente. Neste vai y vem a coisa-em-si sorri monoliticamente...

Estou aqui no extremo sul olhando as tempestades no farol da solidão... Rumo a Comodoro Rivadávia - isto se Zeus não me atingir com seus poderosos coriscos... O alvo eh o polo sul...

A grande janta vegana - depois da bebedeira - vai ser spagheti, sem ovos - com margarina sem sal...

Ludwig wittgenstein escreveu - que o foco da filosofia seria ensinar a mosca a sair da garrafa. I said, eh ensinar a mosca não entrar na botelha... Tarde demais...

EX FALSO QUODLIBET

Se algo eh verdadeiro y não verdadeiro ao mesmo tempo - eh possível qualquer solução... Eh aí que entra a teoria do terceiro incluído...

As impressões que entram pelo corpo inerme saem como projeteis de alto calibre pelas expressões... As duas guerras mundiais surgiram da rivalidade entre o impressionismo (França) & o expressionismo (Alemanha)...

O que se chamava quebra gelo para acompanhar a cerveja gelada: Trigo velho Conhaque (submarino amarelo) Martelinho de velho barreiro Tequila com gusanos Pisco peruano Fogo paulista Vodca com gotas de limão Uísque Graspa Schnapps Rum Licor Gim Mezcal Biter Campari ....

Espinhas de teleosteos serviam de colchão ao corpo cansado olhando o infinito azul do oceano... Ele só desejava uma morte assistida pela natureza. Uma morte como a de Lampedusa personagem de O Leopardo... Numa aurora de dedos rosas, pasteis y azuis...

Perdi o fio da meada ... Sou um Dédalo sem labirintos & Icaros... O sol nunca se põe no velho império britânico... The sun also rises.... Vamos adiante....

Dizem que sou um alcoólatra autista... Só pq passo dia com a escuridão do quarto & a noite subo num prédio abandonado pelos humanos y habitados por noturnos seres....

Coloquei o currículo no LinkedIn da Deep Net & recebi uma proposta da máfia siciliana (coisa nostra) - Ir para Palermo y ser CEO da organização, apesar de ser de origem irlandesa... Mas se nem o papa precisa ser italiano...

Hoje iria para Canela (serra gaúcha) tomar um conhaque no bar da rodoviária, mas o calor não ajuda.... Fica para amanhã.,.

Os tambores místicos no entorno do riacho das almas perdidas despertam para que possa entregar a existência entre a terra y o infinito... Droga. Só queria usufruir um pouco mais dos prazeres materiais...

Estou pronto para transcender... A transcendência eh a imanência... A imanência eh a transcendência. Assim jogamos palavras ao esmo - esperando um além do antropomorfismo...

Vivemos em estado selvagem cercado de tecnologia...

Sou metafisico quântico na gravidade zero. Expandindo a não vontade (nolicao) contraindo o nada até que a morte nos una...

A flecha y a tartaruga.

A linguagem pela linguagem,

Zenao & a imobilidade...

Espremi os frutos da existência num triturador de limao. Obtive um sumo de lágrimas de crocodilo. Tentei mutar - mas a acidez cética eh fel & fiel...

Perguntaram -, pq você toma tanta vodca: - Bem, tenho no DNA a raça equivalente. Igualmente por ela não deixar o cheiro dos bebuns. Como vocês acham que Boris Yetsin chegou a presidência da Rússia...

Sempre sobrevivo as quedas aleatórias...

A complexidade diz que a simplicidade eh a resposta para a existência... Na real... Vou para uma praia deserta... Ao sul do extremo sul com uma barraca frágil...

Somos árvores amazônicas a espera da motoserra ou da próxima queimada...

Cara como já fiz isso, mas hoje presenciei uma cena dos pagaios, em POA... Um pousou nas grades da obra abandonada.... Fazia sons estridentes... & Passavam bandos dos seus semelhantes... Até chegar uma fêmea que o seguiu - realmente os pagaios são monogamicos....

Vou ter que sair para procurar um prédio abandonado para subir no o último andar... Sinto cheiro da liberdade nas asas das libélulas y dos pássaros que cruzam o cerúleo... Só queria ter as indestrutiveis asas de icaro como Dédalo projetou.,.

Sou um perfeito estranho dentro de mim... Um estrangeiro no interior da consciência... Os humanos são apenas revelações temporárias dos fotons...

Minha experiência no exército foi por dois anos. Uma das provas que passei foi numa vala com metade de água y a outra de gás lacrimogênio carregando um fuzil.. Quando cheguei no outro extremo o sargento me deu a mão. Imediatamente, levei uma butina no peito...

Depois nos largaram no meio do mato sem internet ok recursos... Largaram algumas galinhas. Batalhão anti guerrilha. Para sobreviver tínhamos que cortar o pescoço das galinhas & beber o sangue...

 

A Estética Improvável entre o Bruto e o Melífluo

No concreto corroído, ela coloca seus pés delicados e suaves. O bruto sendo domado pela melíflua dança de uma bailarina. A poesia púrpura desce do empíreo; taças no Olimpo são erguidas com a mais edulcorante ambrósia. O corpo esguio e o élan desafiam as leis da física. Sua pele alva cria uma estética improvável com o cimento plúmbeo, desgastado pelo tempo-espaço. O vinho branco na taça diáfana vai sendo consumido a cada divino passo. A luz do Olimpo ilumina seus passos graciosos. E aí, pergunto aos céus de todos os deuses e semideuses: por que não podemos ficar absortos na mágica dos pés dessas divindades gregas que construíram o Ocidente a partir do Oriente? A poesia não está invisível; manifesta-se por seus movimentos graciosos, e o gosto refinado do mundo deveria se popularizar...

Da Europa de Monet à Grama Vagabunda do Presente

O ritmo dos rins do pé caminham pelas inconsistências como companheiro de viagem, e as flores murcharam com a aproximação dos cascos do equino de Átila. Os blocos de tempo nos comprovam que não existem os tempos do verbo, somente sua relatividade. Já tive consciência de tempos florais que exalam odores de sonhos nos campos formosos de uma Europa digna dos pincéis de Van Gogh e Monet. Agora, só lúridas paisagens de drogados e bêbados estirados numa grama vagabunda de cidades poluídas. O dióxido de carbono entrando pelas narinas, as telas emitindo sinais digitais repetitivos com finalidades ocultas. Nada mais lembra aquelas mesas rústicas, com as taças dos melhores vinhos sendo atravessadas por intensas ondas solares na esplêndida incidência das luzes outonais. Os pratos fumegantes das sopas de legumes, tubérculos e ervas, sintonizados com toda a configuração do encantamento, entravam pelas percepções e mitigavam nossa avidez pelo álcool fermentado das videiras de Dionísio. Estávamos inebriados com aquele tempo juvenil, fresco e edulcorante. A consciência era só lembranças numa realidade que não para de fluir no fluxo de águas congeladas de Heráclito.

 

Voltei, caminhei e depois cheguei de onde tinha saído... & isto nunca mais será possível. Tudo é muito suspeito — trezentos e sessenta graus só na geometria do papel e lápis. Se não me engano, o planeta precisa de 365 dias, 5 horas, 48 minutos e 46 segundos para mostrar seu amor pelo cerúleo. E assim contamos o tempo inventado y incontável pelos humanos.

Ambulo numa tarde perfeita. A temperatura líquida torna a sensação da pele uma maravilha — a utopia dos sentidos. As nuvens contaminam o universo visível; em formação, rejeitam qualquer pessimismo, e os ventos que varrem a vida fluem. Um tufão, quiçá um terremoto, faria diferença no quadrante que não consegui identificar: mero humano tentando ser um deus.

Os ventos mistral transformam humanos em deuses ou assassinos — na Suíça, conforme Nietzsche, aconteciam esses eventos. A vida está sob aviso de perigo: o clima natural e suas modificações demonstram que os lucros capitalistas estão acima do bem-estar humano. Os chocolates têm o poder de seduzir mulheres, e o sal de dar outros sabores aos “machos”.

Mulheres são anéis de Júpiter; têm inúmeras luas que se identificam com suas mudanças. Seriam mais independentes se não sonhassem com anéis de amores ou sapatinhos de cristal da Cinderela. Você já leu O Pequeno Príncipe?

O sol & a lua — os originários foram mortos sem piedade e não os enterraram na curva do rio... Mas os originários sofreram toda a fúria dos colonizadores, apesar de terem recebido um peru para matarem sua fome. A história é interpretação dos vencedores e o sufoco dos derrotados.

Deus, você não existe para os desprovidos — o seu desígnio é para os corruptos e acumuladores do bezerro de ouro.

Muito difícil. Vou me tornar um personagem de literatura, e assim caminhará a humanidade: sem frio na barriga, ética ou moral; apenas penas para os despossuídos. Como mudar isto? Revoluções não deram certo. O pensamento cria ilusões; não temos domínio de nada. Vivemos no fluxo do espaço-tempo, mais especificamente na teoria da relatividade, que em breve será refutada...

Ergam as taças...

Houve um tempo em que eu vagava pelas avenidas da cidade à procura de pretórias alcoólicas, sob um sol indiferente. Não era busca — era vício com pretensão filosófica.

Ao entrar, o pretor de balcão sempre perguntava:

— Quem és tu?

E eu, já treinado na própria farsa, respondia:

— Eu sou o que sou.

Mentira confortável.

A verdade, se tivesse coragem de dizê-la, seria outra:

“Eu serei o que serei” — ou pior: nunca serei nada fixo, nada digno de definição. Mas isso não impressiona ninguém num boteco, então eu mentia com convicção metafísica.

Sentava-me. Mesa áspera, realidade áspera. Nada de asbesto ou turmalinas — só madeira cansada e copos mal lavados. Ainda assim, eu via Olimpo. Via néctar. Via hebes servindo deuses. Era mais fácil assim.

Minha eternidade cabia num gole.

E a noite vinha — não como poesia, mas como decomposição. A cidade acendia suas luzes vermelhas e roxas, não para iluminar, mas para maquiar o apodrecimento. Bêbados orbitavam como insetos queimando suas últimas sinapses.

Os deuses? Ausentes. Ou talvez sempre tenham sido invenção de gente com medo de balcão vazio.

Nas mesas, o vinho oxidava ao lado da cerveja morna. O sagrado já tinha sido diluído. O resto era espuma e saliva.

Então vinham os vândalos — não de fora, mas de dentro. A civilização desabava em cada gesto automático: beber, rir, repetir. Papas, Bórgias, santos, hereges — tudo reduzido ao mesmo impulso básico: esquecer que vai morrer.

E nós esquecíamos. Com disciplina.

Afogávamos a mortalidade em álcool barato e companhia descartável. Prostitutas, sim — mas a verdadeira prostituição era outra: vendíamos qualquer ideia de grandeza por mais uma dose.

Ainda assim — e isso é o mais irritante — sobrava um resíduo.

Um pensamento que não morria.

Nos cantos da mente, resistia:

“Eles são medíocres.”

Mas a frase seguinte vinha mais honesta, mais suja:

“E eu também.”

Então a última ilusão se refinava:

“Eu sou o que não sei.”

Não como elevação — mas como falta. Como vazio que nem o álcool resolve.

Nesse ponto, já não havia deuses para brindar.

Mesmo assim, levantamos os copos — por hábito, não por fé — e alguém gritou:

— Viva Sócrates e Dioniso!

Ninguém riu.

E isso foi o mais sincero da noite.

Ela era tão fragil. Consumia muitos cigarros e ficava olhando os bebados sentados no seu fim de vida. Seu sorriso era bonito na tenra idade. Uma Lolita? - Quem sabe um anjo decaído dos céus morais. Era um sabado benovolente, o azul e as cores se destacavam na incomparavel incidencia da luz outonal. Os goles de cerveja desciam maviosamente diante de tanta sensorialidade exposta pelo deus-natureza como já dizia (Espinosa). E ela na sua simplicidade encantava. E a manhã foi passando, e o alcool se acumulava no fluxo sanguineo. Ficava ali sentado sonhando com utopias romanticas. Meus pensamentos nunca conseguiam acompanhar a realidade. Tudo era projetado em reinos impossíveis de alcançar. A cabeça girava contraria a translação da terra. O sol e a lua eram referencia e encantamento. Desejava ser um indio e com arco e flexa alvejar a hipocrisia humana, porém estou sentado sorvendo cerveja y amigos do passado surgem como holografias e não tenho como distinguir o real da ilusão que sempre guiou a existência. Contudo, os olhos continuavam fixo na cinzelidade cinza da garota esbelta que consumia cigarros como seus pulmnões exigiam oxígeneo. Que manhã esdruxula. A cleopatra dos ninhos virtuais estava tate a tate, seu sorriso era mistura de deboche e doçura, ela puxou mais um cigarrete e acendeu, sempr com seu sorriso enigmático, digno de monalisa. E eu me perguntava qual o sentido disto. Pensei que ficariamos paralisado na eternidade deste kairo, momento. Nada dura para sempre, e naquele momento nuvens com semblantes de tempestades terriveis chegaram e despejaram ventos e chuvas violentas. Corremos em direção contraria, ela tentou me estender a mão, mas não foi possível segurar. As ruas ficaram inundadas, intransitáveis & assim acabou nosso entamento quantico-romantico...

Ela era tão frágil. Consumia muitos cigarros e ficava olhando os bêbados, sentados em seu fim de vida. Seu sorriso era bonito na tenra idade. Uma Lolita? Quem sabe um anjo decaído dos céus morais.

Era um sábado benevolente; o azul e as cores se destacavam na incomparável incidência da luz outonal. Os goles de cerveja desciam maviosamente diante de tanta sensorialidade exposta pelo deus-natureza, como já dizia (Espinosa). E ela, na sua simplicidade, encantava.

E a manhã foi passando, e o álcool se acumulava no fluxo sanguíneo. Eu ficava ali, sentado, sonhando com utopias românticas. Meus pensamentos nunca conseguiam acompanhar a realidade. Tudo era projetado em reinos impossíveis de alcançar.

A cabeça girava contrária à translação da Terra. O sol e a lua eram referência e encantamento. Desejava ser um índio e, com arco e flecha, alvejar a hipocrisia humana. Porém, estou sentado, sorvendo cerveja, e amigos do passado surgem como holografias; não tenho como distinguir o real da ilusão que sempre guiou a existência.

Contudo, os olhos continuavam fixos na cinzelidade cinza da garota esbelta, que consumia cigarros como se seus pulmões exigissem oxigênio. Que manhã esdrúxula.

A Cleópatra dos ninhos virtuais estava tête-à-tête; seu sorriso era mistura de deboche e doçura. Ela puxou mais um cigarro e o acendeu, sempre com seu sorriso enigmático, digno de Mona Lisa. E eu me perguntava qual o sentido disso.

Pensei que ficaríamos paralisados na eternidade deste kairós, deste momento. Nada dura para sempre. E, naquele instante, nuvens com semblantes de tempestades terríveis chegaram e despejaram ventos e chuvas violentas.

Corremos em direção contrária. Ela tentou me estender a mão, mas não foi possível segurar. As ruas ficaram inundadas, intransitáveis — e assim acabou nosso entamento quântico-romântico...

Uma franja de fótons lambe o semiescuro da sala, com janelas fechadas. O sabor do uísque da noite anterior ainda permanece na língua, na boca. O dia chuvoso convida ao sono reparador, enquanto a cabeça fervilha em pensamentos quebrados.

Os caminhos tortuosos são uma constante no que chamo de estar aqui por enquanto, sucedidos por períodos de santificação — arroz integral, alimentos naturais e pensamentos límpidos tentando organizar o caos anterior — repouso contínuo.

Isto está conectado, paradoxalmente, com fases de explosões irracionais, bebedeiras imensuráveis, diálogos com marginais que habitam as praças, enquanto, no campanário, os sinos dobram em frente à praça que reúne bêbados, drogados e desocupados. As latas de cerveja espocam num festival capaz de arrepiar evangélicos, moralistas e toda a gama de conservadores.

O papel digital em branco, na tela, espera que eu relate estas peripécias explosivas quase cotidianas.

Lustro o corpo e a alma com a ilusão de ser salvo pela eternidade humana, que navega desde a estrela de carbono que possibilitou a vida. Efetivamente, temos a fugaz constituição de átomos que, no futuro, se desagregarão e constituirão outros objetos.

O antropomorfismo constrói seu castelo de areia com orgulho e presunção, que, na primeira onda mais forte, se desmancha. As carpideiras choram nos velórios, cercadas de flores e sentimentos diversos, recheados de lágrimas ou satisfação — mas, no fim, sabemos que este é o destino da existência.

Non plus ultra: o pensamento não vai além do corpo; depende dele, apesar dos deuses, paraísos e infernos construídos. Aceitar o destino é o que as leis do universo — ou multiverso — nos ensinam.

O bípede implume e (ir)racional projeta o futuro no paraíso do criador, com benesses devidas ao seu bom comportamento. O homem adulto apenas substitui as puerilidades da infância por conceitos fantasiosos — mas o desejo é o mesmo que move a ilusão humana.

Os pássaros gorjeiam no amanhecer primaveril; as serpentes arrastam o ventre pela terra; os vermes habitam o subterrâneo. A macieira gerou o fruto do pecado original, mordido por Eva e Adão — mas também é verdade que Newton elaborou a lei da gravidade a partir da maçã que caiu sobre seu crânio privilegiado.

A dialética possibilitou a evolução dos antônimos — algo intuído por Darwin em sua teoria. Terras estranhas foram habitadas por homens “civilizados”, que dizimaram povos originários. Escravizaram seres sem “alma”, acorrentaram e espancaram sem piedade.

O homem moderno não tem clavas nem cavernas; porém, abriga-se em bunkers e constrói bombas atômicas — tudo em nome de um deus construído à sua imagem e semelhança.

O homem busca o bronze da eternidade, mas sua transitoriedade só oferece a oxidação do ferro — a efemeridade que faz brilhar seu passado no alto da noite.

E assim caminha a humanidade..

 

A maçã e eternidade efemera

Uma franja de fótons rasga o semiescuro.
A sala fechada respira restos de noite — uísque, língua, memória.

Chove.
O mundo pede repouso,
mas a cabeça insiste:
ruído, fragmento, entropia.

Vivo em ciclos —
ascese e queda.
Arroz integral, pureza provisória,
uma tentativa patética de ordenar o caos.

Depois, o retorno:
álcool, excesso, vozes marginais nas praças.
Os sinos dobram — ninguém escuta.
Latas estouram como pequenas rebeliões
contra o tédio moral dos corretos.

A tela em branco exige registro.
Quase um dever físico:
transformar desordem em linguagem.

Polimento inútil:
corpo e alma esfregados
na esperança de eternidade.

Mas somos isto —
átomos provisórios
em trânsito cego.

O antropomorfismo ergue castelos
com a arrogância da maré baixa.
Uma onda — basta —
e tudo retorna ao informe.

Velórios:
flores, lágrimas, alívio disfarçado.
A morte não escandaliza —
apenas confirma.

Non plus ultra.
O pensamento não ultrapassa o corpo.
Tudo o mais é arquitetura do medo.

O bípede implume projeta recompensas:
paraísos como salário moral.
Adultos —
crianças com vocabulário ampliado.

Manhã:
aves cantam, indiferentes.
Serpentes escrevem na terra,
vermes trabalham o invisível.

Entre mito e física,
uma maçã cai.
Nunca foi pecado —
sempre foi gravidade.

Civilização:
nome elegante para a violência organizada.
Povos apagados,
corpos acorrentados,
deuses usados como justificativa.

Saímos das cavernas —
entramos nos bunkers.
Troca-se a clava
pela bomba.

Progresso.

O homem deseja o bronze da eternidade.
Recebe o ferro —
e sua lenta oxidação.

Brilha por um instante,
depois escurece.

Memória:
apenas um reflexo fraco
na superfície da noite.

E, ainda assim, insiste.

E assim caminha.

 

Teresópolis, ou a Última Noite que Nunca Terminou

Dizem que os bairros também envelhecem. Não pelas casas, nem pelo asfalto que se recompõe em camadas sucessivas, mas pela memória dos que caminharam suas ruas. Teresópolis, em Porto Alegre, já foi um organismo vivo — pulsava em álcool barato, risadas roucas e promessas que nunca sobreviveram ao amanhecer.

Começava cedo.

No Bar Tiaraju, antes mesmo do sol decidir se nasceria com vontade, Mr. Ceasar já ocupava seu posto. Havia nele uma liturgia silenciosa: cerveja na mão, ironia no olhar e aquele hábito estranho de trocar os óculos com as meninas que faziam ponto na esquina da Marechal Bormann com a Teresópolis. Como se, por alguns segundos, pudesse enxergar o mundo a partir de outro corpo, de outra história.

E o Galego — sempre o Galego. Às sete da manhã, já estava diante do balcão de vidro, onde os salgados envelheciam ao longo do dia. Mas ele não. Ele já começava pelos martelinhos, como quem desafia o tempo a correr mais rápido. Enquanto isso, a cidade acordava em parcelas: trabalhadores saindo, sonhadores adiando.

Mais adiante, o Ravengar nunca dormia. Seu balcão de cimento sustentava mais do que copos — sustentava versões exageradas da realidade. Servia-se de tudo: bebida, cigarros, histórias mal contadas. Diziam que a salada do almoço era lavada no mesmo tanque onde os funcionários se banhavam. Ninguém confirmava. Ninguém realmente queria saber. Havia um certo sabor na ignorância.

O Estoril tentava manter uma dignidade que não combinava com o bairro. A classe média se agarrava ali como quem segura um guardanapo limpo em meio à tempestade. Era um refúgio — ou uma ilusão de refúgio.

Mas o Cruz de Malta… ah, esse não fingia nada. Não tinha porta, não tinha pausa. Era aberto como uma ferida. A mesa de sinuca na entrada funcionava como um convite ou uma armadilha — dependia da noite. Sempre havia alguém disposto a apostar o pouco que tinha, ou o muito que devia. Os martelinhos batiam no balcão como se brotassem da madeira, e o tempo ali não era contado em horas, mas em derrotas.

O Rosângela surgia como um contraste estranho — quase elegante. Mas bastava uma noite mais quente para que os vândalos locais invadissem o ambiente e dissolvessem qualquer tentativa de ordem. A dona, paraguaia, observava com uma paciência resignada. As garotas sorriam. Nós reclamávamos da fraqueza das caipirinhas, mas, no fundo, queríamos apenas prolongar aquele estado impreciso entre juventude e excesso. E, de algum modo, ficava tudo bem.

No Colonial, a coisa mudava de tom. Era época de confusão estética e ideológica — punks, hippies tardios, aspirantes a revolucionários e figurantes da própria rebeldia. Ninguém sabia exatamente o que combatia. Talvez tudo. Talvez nada.

Foi ali que a noite ultrapassou o limite do grotesco. Naquele tempo, Mike Tyson mordia orelhas em arenas distantes. Em Teresópolis, a imitação veio sem glamour: Bene arrancou um pedaço da orelha de Jorge na esquina da Avenida Belém. O sangue escorreu sem metáfora. E alguém, no meio do caos, disse:

— Poxa, a gente só queria se divertir...

E era verdade. Sempre era.

No Bar do Chumbo, a fuga era audiovisual. Bebíamos como se o fígado fosse descartável, assistindo a vídeos de new wave e filmes como Expresso da Meia-Noite. Havia uma tentativa quase ingênua de escapar — mas ninguém realmente saía dali.

Quando a madrugada já se dissolvia, restava o ritual final: a carrocinha do Tidinho. Cachaça com abacaxi, forte e doce como uma despedida mal resolvida. Depois, o cachorro-quente — não por fome, mas por necessidade de encerrar algo que nunca começava direito.

E havia a Lucy. Sempre havia a Lucy. A porta vermelha do seu cabaré era um portal que nunca atravessávamos. Ficávamos do lado de fora, adolescentes tardios, consumidos por uma curiosidade que misturava desejo e medo. Era melhor assim. A imaginação sempre foi mais generosa que a realidade.

Na Sepé Tiaraju, os marinheiros desciam dos navios como personagens de outra narrativa. Misturavam-se ao bairro, às prostitutas cansadas, ao barulho difuso de uma noite que parecia não ter dono. Teresópolis virava um território suspenso — nem porto, nem casa.

Muito antes disso, dizem, os bondes já traziam esses homens. O bairro sempre foi passagem. Um arrabalde em trânsito constante, onde ninguém ficava — apenas permanecia por um tempo.

Hoje, o silêncio venceu.

Não há mais martelinhos explodindo no balcão, nem desafios de sinuca na madrugada. As portas — agora existentes — se fecham cedo. E nós, que antes éramos parte da noite, recolhemo-nos às nossas casas.

Talvez pela idade.

Talvez porque a noite, como Teresópolis, também tenha se cansado de nós.

BADpoema - PORTO ALEGRE - EVICTION IN #POA243

 

BADpoema - PORTO ALEGRE - EVICTION IN #POA243

BADpoema

EVICTION IN  2026

&

GENTRIFICAÇÃO

Gentes pelas ruas, sem destino, sem teto....

Árvores tombam no sentido perverso,

Espigões de concreto, aço & dólares em alta...

Lá vai gente para os rincões sem estrutura,

Porto Alegre Top: 

Na Contra-mão da sustentabilidade...

Especulação imobiliária...

Eviction In POA...

Da água que bebes do esgoto cloacal é sugada...

Os teus verdes intumescidos de carbono pedem socorro,

S.O.S. POA

Ciclistas protestam o descaso,

Ciclovias eleitorais elegem políticos,

Mendigos são mortos...

Eviction In POA...

Favelas são removidas para aviões decolarem,

Levando a salvo pés burgueses na American Airlines ...

Sapatos laborais são abandonados em latas de sardinha,

Respirando dióxido de carbono & Enxofre...

Enquanto Bla Bla Bla Online...

Eviction In POA...

Os impostos são canalizados para os abastados,

Estádios "privados" a menina dos olhos...

Dos postos de saúde se houve lamurias,

O ensino das crianças exalam carência, 

Os Jornalistas das Mídias Calados...

Eviction In POA...

EVICTION IN #POA243

PS por outrem: Entendendo que Porto Alegre não conta com uma política de auxílio às pessoas em situação de rua eficiente, a Defensoria Pública da União (DPU) ajuizou um pedido para que a União efetuasse um pagamento de auxílio-moradia. Uma ação civil pública foi ajuizada contra a própria União, o governo do estado do Rio Grande do Sul e o município de Porto Alegre. Na tarde de quinta-feira (7), porém, a 4ª Turma do Tribunal Regional Federal da 4ª Região (TRF4) , por unanimidade negou o pedido...