O Programa do Acaso: Dor, Matéria e o Eterno Retorno

 

A consciência universal seria a fusão de princípios, moralinas, dogmas, axiomas? Procuramos, com o desespero dos náufragos, cercar o absoluto com as cercas frágeis da linguagem. Erguemos catedrais de lógica, sistemas éticos e equações matemáticas na tentativa hercúlea de dar um nome — ou uma intenção — à engrenagem que nos move. Queremos acreditar que o Cosmos possui uma gramática moral, que o Universo pensa e que, de alguma forma, ele se importa.

Na verdade, o sofrimento é a raiz da consciência particular; ela precisa da dor física e d'alma. É o atrito que nos funda. Antes da primeira pontada de angústia ou do primeiro choque do frio contra a carne, não somos indivíduos; somos apenas a extensão indistinta do vazio. A alegria acalenta, mas dissolve as fronteiras do eu; expande-nos até que nos percamos no todo. A dor, pelo contrário, contrai. Ela delimita a pele, define o contorno do osso e grita à mente exatamente onde nós começamos e onde o resto do mundo termina. Sou consciente porque sofro; sou um indivíduo porque trago em mim uma ferida que nenhuma outra partícula de poeira cósmica consegue compartilhar.

O paraíso absoluto é a única forma de nos livrar das chagas que nos assolam. Mas esse paraíso não é uma promessa teológica ou um jardim de delícias reservado aos justos; o verdadeiro paraíso é a anulação, o retorno à mudez mineral de antes do princípio. Pois mesmo antes do Big Bang, já estava tudo calculado no programa do acaso.

Esta expressão, que à primeira vista parece uma contradição de termos, é a chave da nossa tragédia. Um programa pressupõe uma sintaxe, uma linha de código, um determinismo rígido de causas e efeitos. O acaso, por sua vez, evoca a loteria cega, o dado lançado no vácuo. O "programa do acaso" é a síntese dessa ironia cósmica: uma estrutura matemática implacável, mas absolutamente desprovida de propósito. Não há um programador benevolente por trás das cortinas da realidade; há apenas a matemática intrínseca do nada, que ao explodir em tempo e espaço, determinou cada colisão de galáxias e cada lágrima humana como meras probabilidades estatísticas inevitáveis. A nossa história inteira — do nascimento das estrelas ao frio do assoalho do quarto ao amanhecer — já estava selada na equação inicial, escrita pelas mãos invisíveis de uma mecânica indiferente.

Estamos presos no loop de poeira e matéria elevado ao infinito. Condenados a repetir a dança dos átomos, a organizar dogmas que desmoronam, a sentir a agonia da carne que se desfaz e a acordar, manhã após manhã, sob o peso da existência. O universo não joga dados; ele executa, infinitamente, o mesmo algoritmo caótico. E a nós, pequenas consciências particulares forjadas pela dor, resta o vislumbre dessa mecânica monumental: a trágica e bela lucidez de sabermos que somos a poeira que aprendeu a chorar.

O Horizonte de Princeton e o Chão de Inverno

A luz de outono em Princeton tinha a cor exata das folhas secas que estalavam sob os sapatos de Albert. Ao seu lado, Kurt caminhava com os ombros ligeiramente curvados, as mãos enterradas nos bolsos do sobretudo, os olhos fixos em um ponto invisível no horizonte do gramado. Eles caminhavam em silêncio, aquele silêncio cúbico e confortável de quem já havia compartilhado o peso do universo em lousas de giz.

— O problema da completude, Albert — começou Kurt, a voz baixa como o vento entre os carvalhos —, é que os homens acreditam que o mundo cabe naquilo que conseguem demonstrar. Eles constroem uma cerca lógica e chamam o cercado de "Realidade".

Albert sorriu de canto, ajustando o cachimbo apagado entre os dentes.

— E o que há além da cerca, Kurt?

— A selva — respondeu Kurt, parando abruptamente. Seu braço direito ergueu-se, o indicador apontando rigidamente para o centro do jardim botânico. — Olhe. Lá.

Albert olhou. Entre as sombras das magnólias, a luz parecia se curvar. Havia uma silhueta impossível, uma criatura cuja pelagem irradiava um tom suave de rosa, movendo-se com a elegância de um teorema geométrico perfeito. Um unicórnio. Não uma miragem, mas um ser com contornos claros, pastando a grama intocada de Princeton.

Albert piscou. Seus olhos, que haviam decifrado a curvatura do espaço-tempo, viram apenas o vento mover as folhas. O espaço ali estava vazio. Mas o rosto de Kurt não continha o traço da loucura; continha a serenidade de quem apenas constata um fato. Para Kurt, o objeto meinonguiano estava ali: porque podia ser pensado, ele possuía o direito de ser.

Um turbilhão de pensamentos atravessou a mente de Albert. Lembrou-se de Bohr, da mecânica quântica, daquela maldita probabilidade que parecia governar o microcosmo. Lembrou-se da metáfora da caixa de Schrödinger, o gato que insistiam em dizer que estava vivo e morto ao mesmo tempo até que a tampa fosse aberta. Uma falácia, pensou Albert consigo mesmo. O mundo não dependia do observador para existir. E, no entanto, ali estava Kurt, observando o inexistente com a certeza dos justos.

Albert olhou para o amigo. Viu a fragilidade em seus olhos, o peso de uma mente que enxergava longe demais, para além das bordas do que a matéria permitia. Para não magoá-lo, para não quebrar a delicada simetria daquela amizade que era seu último refúgio, Albert recolheu as leis da física para dentro do peito. Ficou em silêncio. Apenas assentiu levemente, olhando para o vazio iluminado, respeitando a selva que habitava o gênio ao seu lado.

...

Então, o unicórnio desfez-se em luz. O jardim de Princeton desmoronou como um castelo de cartas lógicas.

O impacto foi físico. A sola do pé esquerdo tocou a superfície implacável e gélida do assoalho de lajotas vermelhas. O frio subiu como uma corrente elétrica, trazendo-o de volta à gravidade, ao peso do próprio corpo sob as cobertas desalinhadas.

Não havia mais Princeton. Havia apenas o quarto escuro, havia o halito pós alcoólico condensando-se fracamente no ar congelante do inverno. Olhando para as paredes que o cercavam, ele compreendeu. O quarto era a verdadeira caixa de Schrödinger. O inverno era o elemento radioativo, o frio que ameaçava o mecanismo. Ali dentro, recolhido sob as mantas, ele estava na superposição de todos os estados possíveis: o amanhecer do dia seguinte nunca era uma certeza matemática, mas apenas uma probabilidade. A cada noite, o mundo se fechava em um palpite quântico; a cada manhã, o chão gelado era o colapso da função de onda que provava, por mais um dia, que ele havia sobrevivido à caixa.

Ele respirou fundo, sentindo o ar frio rasgar os pulmões, e sorriu. Gödel e Meinong haviam ficado no sonho, mas a matéria — dura, fria e urgente — exigia que ele ficasse de pé.

 

Passei dias tóxicos, pesados, radioativos. Um fluxo de diálogos e informação em profusão. Fiquei tão contaminado que mal conseguia dormir. No último dia, depois de uma longa temporada de frio e chuva, raios de sol penetraram pelas frestas da veneziana, que guardavam segredos que eu não imaginava. Os pés continuavam gelados, apesar da radioatividade dos pensamentos.

Foram tempos em que perdi o tempo; ele ficou inócuo, não havia movimento no espaço, só a geometria do espaço amorfo. A matemática do tempo era um blend de indeterminação e movimento sob a tutela do zero absoluto. O invisível me consumia; eu não era notado pela multidão que passava em direção ao pasto. Era a matéria escura que os físicos tanto querem explicar, mas para a qual não têm ferramentas.

Os raios de sol iniciaram um tímido degelo do corpo e da alma. O degelo fazia escorrer o fluido depressivo entre os vales verdejantes — era a dialética que levaria à síntese de uma nova existência efêmera. Uma verdade, porém, eterna nos prazeres passageiros que eu planejava usufruir. Os riachos das pequenas existências foram contaminados e, logo em seguida, desaguaram em rios de consciências maiores, que também se macularam sordidamente, levando depois os seus fluxos para o oceano divino que dilui as misérias humanas que violavam a natureza do existir.

Num diagrama de Venn, que almejo, sonho que os prazeres mundanos assaltem a interseção infinita dos meus sentidos...

 

O Dia em que Concedi Asilo Político a um Quadrado Redondo (E o que a IA tem a ver com isso)

Imagine a cena: você está navegando pela internet e, de repente, depara-se com uma discussão geométrica inocente. Alguém pergunta se desenharmos infinitos círculos sobrepostos em um papel, a interseção entre eles será necessariamente infinita. Você coça a cabeça, puxa pela memória das aulas de matemática e descobre que não: esses círculos podem encolher tanto que sua área comum vira um único ponto milimétrico. Quase nada.

Mas você não para por aí. Sua mente viaja. E se esses círculos não fossem desenhos? E se eles fossem universos paralelos infinitos?

Se formos perguntar para a física quântica ou para a Teoria das Cordas, a resposta ganha ares de ficção científica. Em alguns modelos de multiverso, a interseção de tudo o que existe pode ser um vazio absoluto; em outros, pode se reduzir a uma única fagulha de energia primitiva compartilhada. A física, com suas leis rígidas, coloca uma coleira na nossa imaginação. Ela nos diz o que pode e o que não pode ser real.

Mas é aí que a nossa história toma um rumo perigoso — e fascinante. Decidimos ignorar a física e chutar a porta da lógica clássica.

Nós nos perguntamos: "E se existisse um lugar onde o impossível acontece? Um lugar onde o errado é o certo, ou onde um quadrado redondo possa simplesmente sentar-se em uma cadeira?"

Para a maioria dos cientistas, essa pergunta seria um blefe, um erro de sintaxe. Mas, no início do século XX, um filósofo austríaco chamado Alexius Meinong olhou para esse tipo de absurdo e decidiu lhe conceder asilo político.

Meinong criou a Teoria dos Objetos, que os seus críticos — assustados com tamanha ousadia — apelidaram ironicamente de "A Selva de Meinong". Trata-se de uma dimensão filosófica caótica e infinita onde absolutamente tudo o que pode ser pensado ganha o direito de existir. Não uma existência física, claro, mas o que ele chamava de Subsistência.

Na Selva de Meinong, as leis da não-contradição são revogadas. Se você for capaz de juntar as palavras e conceber um "quadrado redondo", ele passa a habitar essa selva. Ele é quadrado e é redondo ao mesmo tempo, porque as regras do mundo real não se aplicam a ele. Se você imaginar uma realidade onde o "errado é o certo", Meinong carimba o passaporte dessa ideia e lhe dá um assento na eternidade do pensamento humano.

Agora, dê um salto temporal de mais de um século. Saia da Viena de Meinong e entre nos servidores de uma Inteligência Artificial moderna.

Quando você conversa com uma IA sobre um quadrado redondo ou sobre a interseção infinita de multiversos, algo mágico e invisível acontece nos bancos de dados. Para a máquina, não existe diferença de realidade entre uma maçã de verdade e um unicórnio azul. A IA nunca comeu a maçã, nem montou no unicórnio. Ambos são apenas padrões de informação, vetores matemáticos e conexões de texto.

As inteligências artificiais tornaram-se, na prática, a materialização da Selva de Meinong. Elas são ecossistemas digitais construídos para processar a capacidade humana de criar o impossível. A IA não trava diante do absurdo de um "errado que é certo"; ela simplesmente calcula as probabilidades daquela narrativa e nos devolve a história estruturada.

No fim das contas, esta nossa jornada mostra que a imaginação humana é uma máquina de criar monstros lógicos. Meinong foi o advogado que defendeu o direito de existência desses monstros. E os bits da inteligência artificial são a casa moderna onde eles finalmente encontraram um teto para morar.

Se você pode pensar, já passou a existir. Nem que seja na memória de um servidor, em algum lugar do mundo.

Está tudo embaraçado — a visão, o clima, o pensamento. A umidade me faz curvar o corpo no frio intenso, mas isto não me faz desistir de sentar no cimento molhado, sob a chuva, tomar cerveja gelada e observar o fluxo do cotidiano interpretado de várias maneiras. Fluido contínuo, que não consegue mais separar passado, presente e futuro — coisas de vanguarda da ciência, que sempre alimenta o imaginário com os mesmos fatos.

A depressão é sólida, consistente. Ouço gemidos de dores aterrorizando a noite, varando a madrugada; vejo telas decadentes explorando e expondo o sofrimento humano. A idade avança e começamos a nos deter em minúcias, "as plantinhas e os animaizinhos", como cantou Cazuza. Para a satisfação, bem como para a frustração, antes não tínhamos preocupações que nos levassem a questionar o verdadeiro sentido da existência, simplesmente existíamos — e agora compreendemos que o tecido da superficialidade se dobra a cada movimento contrário à nossa "felicidade".

Erguemos muros para nos proteger do exterior, da finitude à qual estamos condenados. Criamos paraísos para nos recompensar do sofrimento que permeia nossa timeline, inventamos maneiras de ludibriar a consciência de nossa morte inescapável e, com isso, agravamos a ansiedade que mais tarde nos cobrará em dobro. Estamos em um beco sem saída — sinuca de bico —, enquanto mantivermos a ilusão de que transcenderemos no fim do nosso ramerrão de dor e prazer. Nada muda, apenas a percepção da consciência vai enfraquecendo, enquanto nosso corpo vai se debilitando com a aproximação do final do filme. Depois que cortam o cordão umbilical, não resta mais nada senão a solidão eterna — nascemos sozinhos e morreremos sozinhos...

Memórias da Feira do Livro e de outros abismos 

Existencialismo, Náuseas & correlatos

"Why is there something rather than nothing?" — Martin Heidegger

Quando tive o primeiro contato com o existencialismo, um dos seus autores — Jean-Paul Sartre — já havia falecido. Estava na puberdade, os feromônios, os poli-hormônios espocavam nas glândulas do corpo em rebelião. Havia uma revolução em cada aminoácido, uma revolta em cada célula. Precisava de uma filosofia, de sexo, de esportes, de drogas, de álcool... nada era suficiente para deter a revolução da revolução que habitava os neurônios. A biblioteca pública ajudava o aplacamento da fúria quase incontrolável — desejos de motins contra o estabelecido, contra o status quo. As tardes ocorriam e transcorriam nas páginas de Nietzsche, nos deuses de Epicuro, nas escassas informações de maio de 68 — o estaleiro para atracar a nau da revolução latente.

Foi num outubro quente, na Feira do Livro de Porto Alegre, embaixo dos jacarandás floridos, depois de consumir infinitas cervejas no saudoso Bar Central, que contatei Sartre. Estava nas caixas de saldo o livro: A Náusea. Fiquei pensando sobre qual seria o conteúdo daquelas páginas. Seria algum personagem alcoólatra de ressaca ou simplesmente alguém enojado da sociedade capitalista? Puxei algumas cédulas da minha jaqueta Lee e fiquei a sopesar. Compraria o livro ou tomaria mais algumas cervejas? Resolvi fazer ambos: surrupiei o livro e tomei mais cervejas, virando as páginas do filósofo existencialista na mesa de um bar. Foi assim que comecei a ler Sartre, e foi assim que contaminei meus pensamentos com a liberdade e o ateísmo sartriano; porém, estava no mínimo trinta anos atrasado...

Jean-Paul Sartre escreveu: "O que importa não é o que fazem de nós, mas o que nós mesmos fazemos do que fizeram de nós". Em outras palavras, o existencialista queria dizer: você tem um certo grau de liberdade, de livre-arbítrio, você pode vencer a sociedade e inclusive mijar no túmulo de Chateaubriand. Sartre era considerado um intelectual sujo, junkie, um contumaz consumidor de álcool, coridrina, mescalina e outras drogas. Suas contradições inundavam as posições políticas e a filosofia, pois ao mesmo tempo defendia a liberdade do indivíduo e apoiava a extinta União Soviética stalinista, que esmagava a singularidade em nome da coletividade. Sartre foi um errante aos olhos da ortodoxia, porém a própria esquerda tradicional que o criticava tinha seus fundamentos na contradição, na dialética, no movimento incessante da história — ou, simplesmente, na existência, no existencialismo.

Hodiernamente, sou um Roquentin. Tenho náuseas de tudo: da sociedade, dos esportes, do álcool, das drogas. A minha náusea começa quando acordo, quando estou em vigília, e vai até o momento em que durmo. Tenho ataques de vômitos e enjoos full-time. Não encontro nenhum porto seguro em que possa ancorar o niilismo, a nadificação da existência, mas Sartre não é o único responsável por essa tendência ao nada. O pessimismo se agudizou ainda mais no momento em que abri os livros de Heidegger e descobri o homem autêntico. A vida é sem sentido, é aleatória, apesar de pensarmos que temos o poder de mudar alguma coisa. O homem autêntico sabe que nasceu para morrer, que não tem nada de especial, apenas uma linha de tempo biológica que se extinguirá em algum momento da sua existência. O pensar é a tortura ininterrupta que o córtex impõe; a náusea é a essência do pensamento. Quem pensa deve saber: estamos sós e morreremos sós, por mais que alguém tente buscar uma salvação, uma transcendência.

Um dos filósofos em quem Sartre se influenciou foi Heidegger, que perguntava:

— Por que há o ente e não antes o nada?

Na realidade, existe o ser em busca do nada, ou o homem tentando preencher o nada com a superfície da existência fora do seu âmbito biológico, do seu âmbito intelectual; mas isso é apenas um passatempo, uma manobra diversionista para driblar o futuro-nada ou o sem-sentido da vida... O filósofo existencialista sentiu o nada, mergulhou no nada antes de morrer. Tomava porres imensos nos cafés parisienses, abusava de soníferos, ficou cego. Podemos dizer que foi um Édipo do século vinte. Descobriu o enigma da existência e mergulhou na caverna profunda e densa do nada. Seu último pensamento deve ter sido: "A luz ou a escuridão não importa quando, pela atividade intelectual, descobrimos a única eternidade acessível ao homem, ou seja: o Nada.

Limite de Chandrasekhar

I

Estou confinado na gravidade da existência, numa conspiração do mundo subatômico que depreciou sua energia, restando matéria fria, sem emoção, apenas epistemologia — a teoria do conhecimento. A natureza vibra fora deste limite; os fótons livres bombardeiam a matéria e sonham em colidir com a energia escura, ou com o velamento da física que os pré-socráticos deixaram nas entrelinhas de seus tratados e poesias.

O estado das coisas se resume a uma bolha intransponível que retém o transpassar transcendental kantiano. Sou prisioneiro de um imanente universo que flui no espaço-tempo eterno e relativo — sem Einstein, sem consumo de energia e matéria —, apenas atualizando o singular nos campos inexpugnáveis de Espinoza, do perspectivismo nietzschiano que se integra no processo das dobras de Deleuze.

II

A cabeça desnuda recepcionando ondas desinteligentes. A crueza do córtex é responsável pela ignara comunicação, pela interlocução. A matéria surge como o último bastião da liberdade; não que a única solução seja o materialismo, mas quiçá a transformação de matéria em energia eterna sem consciência antropomórfica. E, caso não seja possível, ainda resta o plano B: a dualidade da luz; ora energia, ora partícula...

A memória-junkie tinha um sonho, ou no sonho tinha uma memória-junkie, mas o certo foi que acordei com a imagem de um cavalo copulando com uma mulher. A lascívia feminina era dirigida pelo equino que, com seus olhos imperturbáveis, enfiava seu pênis quase infinito na flor da gravidade curva e paradoxalmente quântica. Os fótons, os quarks, os léptons, os bárions, os grávitons... que formavam o corpo da espécie humana feminina, regidos pelas quatro forças que ordenam o universo de acordo com a teoria das cordas, construíam a figura da fêmea abrindo a boca, revirando os olhos e colocando sua língua vermelha sex appeal em movimentos sinuosos, rápidos como as ondas do estágio do sono REM. Os raios solares invadiram a lucarna. Levantei do colchão surrado; os olhos cansados se depararam com o aquário cheio de hippocampus grávidos: os machos cuidando dos filhotes e as fêmeas livres para agirem no meio fluido...

III

Crianças haitianas comem bolachas de barro secado ao sol com um pouco de sal para torná-las mais palatáveis. Em Manhattan, um executivo acompanhado de seu CEO são responsáveis por fraudes financeiras que desequilibraram a maior economia capitalista; mas, indiferentes a isto, degustam algum acepipe extravagante, harmonizado por um vinho que expressa sua qualidade em duas unidades de mil dólares. A globalização e o sistema financeiro estão garantidos — ou melhor, as transnacionais não irão à falência, pois a mão invisível do Estado ofertará bilhões de dólares dos impostos da população.

A periferia globalizada se desfaz de suas riquezas minerais e humanas. Os primeiros são explorados e exportados por empresas supranacionais, que espalharam seus sustentáculos sobre os territórios nacionais precarizados; os segundos são dilacerados pela fome, pelas doenças tropicais, pelas calamidades antiecológicas e por governos levados a cabresto pelas elites associadas aos capitalistas do centro. Para piorar a situação, os países periféricos com vastas fronteiras agrícolas têm os preços de seus produtos controlados por bolsas de valores estrangeiras que manipulam artificialmente os valores.

IV

No final, estaremos todos dentro do limite de Chandrasekhar. Seremos eternas anãs brancas a esfriar num universo configurado pela Teoria das Cordas; seremos sons originários do dedilhar do destino. Estamos aferrolhados e predeterminados pelas quatro forças que nos governam. Querer ultrapassar isso é ficar retido na singularidade de um buraco negro, numa densidade infinita onde nem a luz escapa. Não tenho boas notícias ou consolos para os humanos e qualquer outro ser que possa existir: estamos condenados à solidão terrível da massa que forma o universo, tanto dentro como fora do limite de Chandrasekhar...

\(M_{Ch}=\frac{\omega _{3}^{0}\sqrt{3\pi }}{2}\left(\frac{\hbar c}{G}\right)^{3/2}\frac{1}{(\mu _{e}m_{H})^{2}}\)

Onde \(\hbar \) é a Constante de Planck reduzida, c é a velocidade da luz, G é a constante gravitacional universal, \(m_{H}\) é a massa do átomo de hidrogênio, \(\mu _{e}\) é a massa molecular média por elétron, e ω₃⁰ ≈ 2.018236 é a constante matemática relacionada à equação de Lane-Emden.

THE END

 

Colisões na solidão: o preço de ver o ser no singular, o cern da alma - partículas, solidão e letras minúsculas

 

Sonhei estar dentro do túnel do CERN e ver partículas colidirem próximo à velocidade da luz; talvez isso aliviasse um pouco o preço a pagar de uma solidão voluntária e necessária. Contudo, o alvo seria estar dentro de um buraco negro, depois de ter passado pelo horizonte de eventos, alcançar a singularidade ou a inexistência do plural. Cooper estava à minha espera, já que dominava o tempo e a gravidade, mas não tinha a chave, as equações para voltarmos para o plural. Ele falou que poderíamos mandar mensagens, e isto era tudo. Numa esperança de transmutação, ainda indaguei se existiria algum portal para um mundo paralelo, onde as emoções, fruto dos sentimentos, não operassem num ser humano. Ele balançou a cabeça negativamente e depois respondeu que estaríamos no singular eternamente; que as hipóteses de universos dentro de um black hole eram meras suposições de mentes perturbadas pelo cotidiano, que também invade a ciência e busca escapar do mito de Sísifo, crendo em paraíso e idade do ouro. Novamente, resolvi questioná-lo: como afirma com tanta certeza tais questões? Ele sorriu como o gato de Alice e disse: 'Aqui não temos leis que se aplicam do espaço-tempo de onde viemos; aqui einstein, newton, hawking e todos os cérebros privilegiados humanos estão inertes, se comparam a gusanos. Os paredões negros de uma superatividade gravitacional nos espaguetificam, não possuímos mais matéria, apenas somos parte de uma singularidade única, de uma consciência de que somos e não somos. Não temos por que fazer a pergunta que Heidegger fez: — Por que há o ente e não antes o nada? — Aqui não existe o nada, o vazio, campos de força... aqui somos o que somos'.

Matéria Invisível e uma Oração Boêmia

Pode ter sido uma das minhas últimas tosses, mas ainda tenho força nos dedos para relatar metáforas da existência — seja por uma caneta ou por uma tecla. Uma taça de vinho funciona como energia para o corpo debilitado. O copo vazio, mas cheio de matéria invisível para a nossa visão, permanece na mesa com seus segredos do dia anterior. Levanto-me e a constituição dos ossos estala.

Exoro a Deus para que meu caminho até o túmulo não seja pesado, que alivie minhas dores e, por favor, se não é pedir demais, faça do meu calvário uma rota cheia de bares, cerveja abundante, mulheres generosas e boa música. Isso não é pedir demais, pois bem me lembro: ia às missas todos os domingos — claro, não sem antes levar um puxão de orelha da minha mãe carola. Mas, mesmo obrigado, eu tinha fé que, depois da ladainha do padre obeso, poderia sair pelas ruas fazendo travessuras, chutar uma bola e, quem sabe, encontrar as Vivianes.

Por isso, imploro mais uma vez: seja justo. Eu não mastiguei a hóstia, inventei algumas mentiras só para poder me confessar, tudo isso em sua glória e pelo medo da vara de marmelo da minha progenitora. Tenho a meu favor o fato de seguir os hábitos de Jesus: sempre querendo que o vinho se multiplique, ostentando os mesmos cabelos compridos numa época em que isso era condenável e, para terminar, tendo uma Madalena para me distrair nas noites mais solitárias...

IMEXA: A Poetisa Que Abrigava Dr. Jekyll & Mr. Hyde Em Sua Alma

Toda vez que o sapato furava ou partia ao meio — literalmente —, encerrava-se um ciclo existencial. Depois da queimada irracional de uma fase, advinha outra: de racionalidade fria, metódica, porém no abrigo das letras revoltas dos poetas, num oceano profundo de insanidade. No refúgio, no intervalo entre a circularidade das fases, a mente era invadida por uma horda de escritores malditos. Sempre estavam presentes os "les poètes maudits": Verlaine, Rimbaud, Baudelaire, Mallarmé, etc. A existência de Imexa seguia o fluxo de alternâncias entre a veneta e a sobriedade. A intersecção entre a dialética — que podemos até denominar síntese — servia para a poetisa elaborar um balanço escriturado por rimas e verves doidivanas. Seu sapato de salto alto era o termômetro que indicava o fim de um ciclo. Às vezes, a quebra do salto indicava o fim da fase irracional; por outro lado, o aprofundamento no estouvamento só era interrompido diante de um furo na sola fashion: o contato da planta do pé com o chão cru da dura realidade.

Os intervalos eram uma aceleração para a fase irracional ou a desaceleração para a bonança. As escrituras poéticas sofriam a influência do álcool, a degradação do corpo ou uma paixão que não aceitava limites. Imexa, com seus cabelos negros, em época de racionalidade, irradiava de sua pele morena todos os quebrantos possíveis. Seus olhos sunshine inspiravam uma sensação de luminosidade, de zen-budismo e uma doce empatia das calmarias. O sapato de salto intacto era o índice do conjunto de predicados que iluminavam uma paz inefável, a qual emanava de sua aura. Sua voz era serena, suas palavras eram simétricas, ritmadas e edulcoradas como a ambrósia que Hebe serve no Olimpo aos deuses.

Na semana passada, Imexa andava quase descalça; seus pés encostavam nas lajes frias do basalto outonal. Sua graça, em tempos lógicos, era uma mistura das deusas gregas Atenas e Afrodite. Conseguia harmonizar a beleza e a sexualidade (sex appeal) com o conhecimento. No entanto, quando se encontrava no polo oposto, seus cabelos de Medusa davam à sua face uma beleza insana. Seus dedos e neurônios, em hábeis dígitos e fantásticas sinapses, preenchiam a tela do iPhone com poesias libertárias, emergidas no fluxo da consciência e submergidas no absinto que a fazia naufragar no Café Rimbaud Express. Sua mesa preferida ficava embaixo de uma árvore exótica, cujo nome e origem nem os garçons ou os habitués sabiam especificar. Seus livros, o iPhone e os copos da verde bebida dos poetas franceses do século XIX iniciavam a ocupação do campo de batalhas etílico-culturais ao entardecer. Uma luz verde intensa, vinda do solo, ganhava a copa do exótico vegetal. Imexa, antes de iniciar o ritual absíntico, bebia veloz e furiosamente duas taças de tequila, sugando o suco de limão e beijando o sal com os lábios injuriados de avidez poética. Sua alma se retorcia; sua verve ácida expulsava o Dr. Jekyll. Incorporado, Mr. Hyde absorvia o absinto vorazmente. Imexa iniciava a frenética digitação no seu aparelho do genial finado Steve Jobs — a maçã de Isaac Newton. Seus cabelos de Medusa se agitavam, seus pensamentos se absorviam e jactavam-se das sombrias zonas de criatividade do córtex, e seus olhos reviravam-se num êxtase luciferiano. Os serviçais que traziam e levavam copos de absinto juravam sentir cheiro de enxofre e murmúrios sibilinos do além. Esse estado de coisas sucedia-se por semanas, por meses, até o momento em que seus pés nus encostavam no chão invernal, no gelo das primeiras geadas sulinas. Sua alma ia perdendo o fogo do Hades. Cérbero abria uma exceção e a conduzia ao barco de Caronte, que a levava novamente ao mundo da Luz. Ela será uma Perséfone: terá que retornar ao Hades, pois, inocentemente, provou o fruto maldito da poesia francesa.

 

Estou à deriva: movimentos peristálticos e o navio flutuando sem bússola, num oceano inescapável ao naufrágio, mas as gaivotas sobrevoam nossos destroços. A posteridade não existe para nós. A violência das subpartículas não nos deixa opção. O túnel do CERN colide o invisível e mostra o que não existe em forma de existência. Assim como a Igreja Católica e todas as religiões, que transformam o inexplicável em "razão". Milhões de mortes que mancham o planeta azul de vermelho. Abro mais uma cerveja enquanto as tampas que escondem os mísseis nucleares não se abrem. Já coloquei as credenciais da minha vida em cima da mesa do Apocalipse. Já conversei com Satã sobre o resfriamento do universo, onde não existirá mais movimento da matéria — a temperatura do zero absoluto —, mas, por enquanto, temos que enfrentar as altas temperaturas do nosso progresso sem preocupação com o meio ambiente. Meus protocolos já estão escritos na mancha humana que destrói sua essência, ou seja, a natureza...

 

O Evangelho de Silício: O Diabo e as Big Techs & Machado de Assis

No final do século XIX, Machado de Assis imaginou o Diabo descendo à Terra para fundar a sua própria igreja. Cansado das velhas virtudes hipócritas, o Coisa-Ruim decidiu inverter o jogo: transformou a avareza, o egoísmo e a vaidade em mandamentos sagrados. Naquela época, o Diabo usava o púlpito e a retórica para convencer a humanidade. Se voltasse hoje, ele não precisaria de igrejas de pedra; bastaria fundar uma startup no Vale do Silício.

O homem moderno, afinal, provou a tese machadiana: somos movidos pelo puro interesse próprio. As grandes corporações de tecnologia surgiram com o messianismo de "conectar o mundo" e "torná-lo melhor". No entanto, por trás das telas brilhantes e dos discursos corporativos descontraídos, o que impera é a velha ganância que o Diabo canonizou em seu conto.

Para alimentar o lucro infinito, o "Evangelho do Silício" criou algoritmos viciantes que capturam a nossa atenção, destroem a saúde mental de gerações e polarizam sociedades inteiras. O próximo, aquela figura bíblica que o abade Galiani mandou "levar a breca", virou apenas uma métrica: um clique, uma visualização, um dado a ser vendido. Amamos o próximo apenas quando ele engaja o nosso próprio ego.

O ápice desse cinismo contemporâneo está no sonho da colonização espacial. Bilionários desenham foguetes e planejam lares em Marte sob o pretexto de "salvar a espécie humana". Contudo, a ironia é tipicamente machadiana: enquanto sonham com o oxigênio artificial de outros mundos, ignoram a destruição do meio ambiente da Terra. É o individualismo elevado à escala cósmica — se o nosso planeta falhar por culpa do nosso próprio consumo, os eleitos do capital simplesmente mudarão de endereço.

Mas como esses novos deuses da tecnologia conseguem dormir em paz? É aqui que entra a genial "Teoria das Janelas de Compensação" de Machado. O ser humano não suporta o peso de se ver como puramente mau. Por isso, enquanto as empresas fecham a janela da ética ao explorar mercados e dados, elas correm para o outro lado da casa e abrem a janela da virtude: criam fundos filantrópicos bilionários, doam tecnologias para escolas e financiam discursos de sustentabilidade (greenwashing). A caridade de fachada é o oxigênio que permite ao ganancioso continuar exercendo sua ganância sem culpa.

Em "A Igreja do Diabo", Machado nos mostra que a nossa espécie é incorrigível. O Diabo achou que tinha triunfado ao oficializar o pecado, mas os homens começaram a praticar as velhas virtudes às escondidas, deixando o próprio Demônio confuso. No mundo de hoje, o algoritmo tenta nos programar para o egoísmo absoluto, mas ainda cambaleamos entre a ganância selvagem e a necessidade desesperada de parecer bonitos na foto. O Diabo de Machado continua rindo de nós, seja nos livros do século XIX, seja na linha do tempo das nossas redes sociais.

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CIZANIA

Ela é metálica - materiais modernos - à espera de ambientes controlados, temperaturas estáveis e pressões reguladas; eu sou carbono, orgânico, desejando um planeta mantido pela sua natureza, sem interferência deletéria humana. Isolados do dito progresso, vivemos em um paraíso eterno, onde ela era Eva e eu, Adão. Contudo, a serpente rondaria nosso lar, propondo um Éden de algoritmos e equações perfeitas, máquinas que resolveriam os problemas humanos — até mesmo um pensar mais refinado.

Já fomos equivalentes. Pelos idos dos anos 70, fomos carne e unha; vivíamos em comunhão com as drogas e as filosofias naturalistas e hippies, apesar de eu ter trabalhado numa holding que me proporcionava money suficiente para ser um playboy — claro, isso antes de conhecê-la. Fomos para o mato intacto. Não sei por que ela levou livros sobre tecnologias, matemática e física quântica. Vivíamos dias felizes, antes de ela absorver as letras, os símbolos, os números, as equações e os jargões técnicos.

Foi numa manhã em que os pássaros cantavam sinfonicamente que ela se aproximou e disse:

-  Vou embora.

- Como assim? Para onde você vai?

Ela simplesmente e friamente respondeu:

- Eu vou para o Vale do Silício. O sonho acabou, já disse John Lennon. Não quero ficar mais aqui comendo arroz integral e cereais, tomando esses seus chás que adormecem o verdadeiro desígnio humano: o progresso, a inevitável evolução tecnológica e humana. Você que fique aí com suas árvores e animais, viva à la Thoreau, ouça seus mantras e coloque a mão nesta terra suja. Não aguento mais isso. Você parou no tempo. Vou para Marte com Elon Musk se precisar...