POESIA DE VÔMITOS

Regurgito

 Digiro Bukowski

Rumino Nietzsche 

Exalto a Surra que Rimbaud Deu em Verlaine

( par Amour )

Bebo Vorazmente

Absyntho & Extratos Peçonhentos

Para Deter

 Meu Impeto Suicida...

Erguerei Infinitas Barricadas 

Em Paris

Incendiarei Todas as Bastilhas

Comerei Fogo

Beberei Plúmbeo Derretido

Colocarei meus Neurônios na Guilhotina

Imolarei meu Corpo

Subirei Nu o Everest

Tudo em Nome da Santa Liberdade

Em Nome de Todas as Liberdades...

 

BAR BUKOWSKI - só para iniciados

Dei uma volta no entorno e sentei - logo se aproximou um garção, trajado meio estilo soldado do filme Rin Tin Tin, meio parecendo um metaleiro anfetaminado perdido na natureza; solicitei imediatamente um whisky on the rocks - junto a janela, fiquei algum tempo sorvendo o malte e olhando a arcádia paisagem;

Alguma coisa pressionava meu sexto sentido, sentia que estava sendo vigiado; virei-me e enxerguei uma morena de olhos pretos, com jeans de um azul celeste indescritível, com pássaros bordados de fios de ouro; secamente, seus olhos me abduziam, convidavam para uma iluminação sexual, um insight selvagem, alguma coisa indefinida mas que trazia augúrios de prazer e perigo;

Dei um sorriso e levantei o copo a cumprimentando - o garção se aproximou e solicitamente pedi mais um whisky - porém o idílio sexual que se insinuava foi interrompido por uma voz máscula, forte que grasnou:

-Chefe..

Não tive tempo de olhar em direção a voz, somente senti uma garrafa de cerveja estourar no meio do cérebro; sangueira total - escorria e se derramava como uma catadupa em meu blusão de marinheiro, agora maculado, manchado - mas estranhamente sentia-me bem, não sentia dor; estava bêbado, ensanguentado e lucido;

Lembrei-me de um conto de Bukowski e resolvi não revidar e como o velho safado convidei o agressor e seu acompanhante para se juntarem a mesa; o garção rapidamente trouxe o Jack Daniels por mim solicitado; três copos se encheram rapidamente e da mesma forma foram esvaziados;

Quando a bebida formal acabou - o capanga do agressor puxou do bolso interno do casacão uma garrafa escura sem rotulo, com tampa de rosca - sem falar nada, derramou um insólito líquido roxo nos copos vazios; o virulento colocou um olhar frio e enérgico, impondo uma ordem silenciosa que eu deveria engolir o fluido.

A morena de jeans havia sumido - comecei absorver sucessivos copos do líquido estranho - os objetos começavam a se distorcer- psicodelia total - cores se misturavam, para depois se separarem e recombinarem; num determinado momento, senti que iria perder a coordenação, precisava agir, senão viraria churrasquinho dos brutamontes;

Juntei todas as minhas forças e consegui ir até o banheiro, por sorte havia uma janela basculante na qual poderia escapar - corri tortuosamente pela grama, entre carvalhos e olmos, até chegar a entrada do túnel, respirei por uns instantes - enquanto tudo se distorcia e se recompunha;

-Ei, vou lhe ajudar a sair daqui, pode se abraçar em mim...

A morena estava me esperando; coloquei o braço em volta da sua cintura esbelta e exotérmica; fiquei contaminado pelo calor ébano de sua derme; atravessei o túnel como um cego guiado por seu labrador - finalmente subimos as escadas para o mundo real;

Chegamos em casa, bebemos o resto do garrafão de vinho húngaro, consumimos ervas olorosas, rolamos na cama, copulamos, abri uma garrafa de licor africano, copulamos mais uma vez, dormimos lânguidos, esgotados e bêbados;

Amanheceu - o lençol estava manchado de roxo e vazio - ela já tinha indo embora, como nos filmes; pensei, enquanto a luz ocupava a casa - a vida está ficando perigosa e estranha, hoje não vou sair, ficarei de resguardo - comecei a ouvir leonard bernstein a reger mahler...

Era apenas mais uma sexta-feira do calendário dos homens. Marcando 10:00 h – Ante Meridiem.

Era apenas mais uma sexta-feira no calendário dos homens. Marcando 10:00 h — Ante Meridiem. Já estávamos na segunda chávena de Vodka & Gelo. Tocava Chopin no YouTube — Nocturne Opus 9. Junto com o álcool, era o alívio para a atmosfera pesada, cansativa de todas as mesquinharias humanas. Os segundos travavam os minutos. Os minutos freavam as horas. As horas arrastavam o dia num imenso ramerrão. Precisamos de mais movimento. O do planeta é insuficiente. Estaremos bem na velocidade da luz ou da superlumínica. Os neutrinos atravessam nossos corpos sem serem percebidos.

Os sentimentos criam raízes no neocórtex. O universo determina nossos passos. E o livre-arbítrio — uma fórmula para religião, política & economia — serve para manter as elites chicoteando os escravos do deus mercado. O joguinho de Tom & Jerry — o gato perseguindo o rato desde os primórdios da humanidade — ainda não foi percebido por quem paga a conta.

Temos ciência de que o substrato que constitui ou constituiu o universo e o homem está em constante ebulição. Átomos combinando com átomos, cambiando elétrons, formando moléculas — diversas atualizações no campo existencial-matéria. Forças hercúleas que movimentam subpartículas dentro das mesmas e geram, cada vez mais, partículas de Deus — o Bóson de Higgs. Somos enganados todos os dias com a ilusão do livre-arbítrio, mas os túneis do CERN nos mostram uma incerteza dentro da previsão, ou seja, somos predeterminados... Somos apenas espectadores.

 Os fonemas na sua origem, etimologia aprofundada, são reflexos entre os sentidos e os objetos

8:00 AM – Já estamos embriagados ouvindo Chet Baker... Em algum lugar oculto da existência na América do Sul – LATAM. Como ratos, ficamos invisíveis diante da luz solar... Bebop – fragmentos da Beat Generation. Buscamos a purificação em quartos escuros: existencialismo, drogas & existência obscura. Na realidade, sacrificamos os corpos num pleonasmo alcoólico e literaturas em geral. Devorando demônios extremos. Pensamentos darwinianos percorrem a escuridão da extrema ermida. A amoralidade é a amora, blueberries — o fluxo nos encanamentos humanos. A moralidade é a submissão diante da desigualdade. As palavras se sobrepõem ao conceito; precisamos de pacotes de uivos que mostrem a realidade no fluxo do ser. Os fonemas na sua origem, em uma etimologia aprofundada, são reflexos entre os sentidos e os objetos.

Ofereço a maior glândula aos abutres do Cáucaso (Prometeu) — um Neo-Prometeu se fez presente... O restante, aos crocodilos do Nilo, que lacrimejam por கிளியோபாட்ரா. Pérolas aos porcos e tudo mais. Nas noites invernais e soturnas, viramos pós quânticos. Carregamos a inundação de verdades incompletas e incertezas. As moléculas vibram — antes de a energia se esgotar — dentro da matéria. No final, estaremos perto do zero absoluto, esperando um novo Big Bang. Immanuel Kant, quando falou em Paz Perpétua, queria dizer a matéria sem energia, ou a lápide fria com seus epitáfios sem sentido. A morte total, ou seja, a perda da consciência, não passa de entrarmos no rio de Heráclito sem o dom da palavra, à espera de uma nova configuração do universo.

A alcoolemia gera logorréia, mas que gera algum certo sentido num mundo pós-moderno e relativo. Sempre estamos flutuando na mesma tábula rasa de Parmênides, num infinito oceano de incertezas, mas sempre em movimento. Daríamos o mais precioso tesouro em troca da mais pobre certeza. A antiga Grécia dos pré-socráticos é nosso berço, nosso leite, nossa posição fetal.

GLOBALIZAÇÃO: De Ho Chi Minh a Glauber Rocha...

Em 1968, estabeleceu-se uma ponte energética, um teletransporte que tinha uma cabeça no Vietnã e outra em Porto Alegre. Para ser mais preciso, a cabeça no Vietnã ficava no meio da selva em que fuzileiros navais americanos e vietcongues travavam sangrentas batalhas: o Sul capitalista contra o Norte comunista. O fluxo energético dava-se da terra de Ho Chi Minh em direção à capital gaúcha, que vivia seus anos de chumbo promovidos pela Ditadura Militar. A ponte de transporte durou átimos de segundo, mas foi suficiente para teletransportar dois vietcongues das selvas para um cinema na cidade brasileira.

A casa cinematográfica exibia Terra em Transe, de Glauber Rocha, um dos expoentes do Cinema Novo no Brasil. Os guerrilheiros comunistas caíram no pátio, nos fundos do cine, portando dois AK-47 e indumentária camuflada de marrom e verde. Ouvindo o ruído dos corpos orientais, funcionários foram averiguar o que havia ocorrido. Atônitos, os vietcongues encostaram os fuzis na cabeça dos empregados da casa de exibição cinematográfica. Após momentos de tensão e pânico, houve um incipiente diálogo que misturava palavras em inglês e mímicas.

Na realidade, não era um cinema comercial, mas sim uma fachada — um "aparelho" da VPR (Vanguarda Popular Revolucionária), com o fim de dar suporte aos guerrilheiros urbanos que lutavam contra a ditadura. O governo militar começava a fechar o cerco contra os revolucionários tupiniquins. Torturas, sequestros, fuzilamentos e o ato de jogar guerrilheiros (ou supostos comunistas) em alto-mar eram alguns dos meios de que a ditadura se servia para livrar-se dos opositores. Os membros da VPR, assim como os de todos os outros grupos de luta armada, nutriam o sonho utópico de tomar o poder e tornar a sociedade brasileira mais justa.

Era o ar que se respirava nos anos sessenta e no início dos anos setenta, após o êxito de Fidel Castro e Che Guevara em Cuba. Na época, Régis Debray lançava a bíblia da esquerda, Revolução na Revolução; em Paris, no movimento de maio de 68, o lema era "é proibido proibir"; em todo o mundo pululavam ideias revolucionárias que embalavam as mentes em busca de um mundo melhor. Eram hippies, beats, maoistas, trotskistas e um leque amplo de rótulos dos que queriam transformar o mundo pela política, pelas armas, pelo comportamento, pelas drogas, pela música...

Foi depois da última sessão no cinema que os membros da VPR se reuniram para deliberar sobre os dois vietcongues. Na mesa redonda, copos e cinzeiros fumegantes testemunhavam as facções da esquerda — até então diluídas no objetivo comum — verem as divergências emergirem. A ala maoista queria entregá-los para a ditadura militar; já os trotskistas, apesar da divergência figadal com a ala soviética, concordaram em mantê-los no cinema até aparecer uma oportunidade de mandá-los ao país de origem; outras tendências divergiam. Contudo, a ponderação e a solidariedade perduraram; afinal, todos vinham da ideologia marxista e tinham um inimigo prioritário em comum: o imperialismo americano. Os vietcongues ficariam no aparelho da VPR, o cinema de fachada, até aparecer a oportunidade de enviá-los para casa.

O problema da moradia estava resolvido: ficariam no porão do cinema, apesar de insalubre e pouco iluminado. Estavam bem melhor acomodados do que nos túneis que cavavam e onde permaneciam a maior parte do tempo no Vietnã, como verdadeiras toupeiras humanas. A alimentação vinha do restaurante macrobiótico estabelecido no centro de Porto Alegre. Uma vez por semana, buscávamos arroz cateto integral e cozinhávamos diariamente para nossos hóspedes asiáticos. A higienização dava-se após o fechamento do cinema: os dois subiam até os toaletes e mantinham os corpos limpos. Alimentados e higienizados, os vietcongues dedicaram-se a aprender o idioma português e logo começaram a estabelecer pequenos diálogos com os guerrilheiros tupiniquins.

CORTE NO TEMPO:

Decorreram vinte anos. A estadia dos vietcongues no Brasil foi "legalizada". Os escaninhos paralelos da esquerda revolucionária providenciaram documentos. Já não havia o apetite da revolução social; agora o mundo estava empenhado em acelerar sistemas baseados no silício, em sintaxes de linguagens computacionais, erguer shopping centers e esconder os miseráveis nos subúrbios das megalópoles. As drogas agora estavam criminalizadas, alguns ex-hippies operavam em Wall Street, surgiam os yuppies e o capitalismo estava consagrado no Ocidente. Os que professavam ideologias marxistas eram taxados de "idiotas da América".

As flores das comunidades alternativas agora eram admiradas nas telas dos primeiros Macintosh. Foi nesse contexto que os dois vietcongues embarcaram no Aeroporto de Porto Alegre em direção ao seu país de origem. Alguns ex-guerrilheiros, sobreviventes da mão pesada da ditadura, acompanharam os amigos asiáticos ao iniciarem o voo em direção ao Oriente misterioso — de uma China politicamente comunista e economicamente capitalista...

 

A ESPERA DO ECLIPSE TOTAL

Sob a chancela de quatro paredes, aprisionando verbos, adjetivos e sujeitos, vou morrendo por osmose na inércia dos objetos. Respiro, umedeço o espírito com figuras imaginárias. Os livros se tornam animados, as figuras viram substâncias, visões consubstanciadas em palavras. Estou condenado: usei artifícios infernais, provei a maldade nietzschiana. Inalei o enxofre vaporoso das entranhas do Érebo e fiz previsões catastróficas, ultrapassei Nostradamus. Bebi a água pútrida do rio Aqueronte. Traí e fui traído, neguei todos os deuses, dormi com o corpo sujo de lascívia em cima das escrituras sagradas.

Como força, admiti a fraqueza; no delírio caótico, ofereci a carne ensanguentada ao espírito obscuro. Estou contaminado por micróbios, bactérias, miasmas, vírus, vícios e virtudes invertidas. Não tenho mais vontade de potência; imolei o corpo, sou guiado por febres, alucinações, loucuras incrustadas de naturezas ocultas que atuam nas entrelinhas do sobrenatural, na sombra da razão. Não vejo mais auroras nem crepúsculos; engulo fantasmas, expilo ectoplasmas amalgamados de vida e morte. Inspiro o ar drogado da moral escrita no remoto altar dos sacrificadores, exorcizo os sacerdotes dos demônios freudianos, vou além do além. Procuro tribos selvagens, canibais, culturas incipientes que adorem cabeças embalsamadas. Derramo a seiva no oceano da imaginação — uma hemofilia sem fim. O suicídio das ideias, a serpente peçonhenta como amiga. Ergo aços ingentes, diluo o concreto com o suco gástrico das valas do Hades; de tudo provo.

Evoco Mefistófeles, seduzo Perséfone do mundo inferior, sequestro a musa de Dante do sumo éter, espero na estação do prazer o trem do paraíso. Não tenho ícones, Windows, planilhas eletrônicas, mas surrupio as taças com ambrosia de Hebe. No target: estou fora do alvo, quase não existo, tomo o licor venenoso extraído das mandíbulas de najas. Os relógios de urânio congelaram o tempo, estão curvados no espaço-tempo, mas a carne se corrompe no tempo psicológico, no fluxo da inconsciência. Busco a matéria imaculada, sem nódoas, mas os deuses estão mortos. Herdei o chafurdar dos javalis selvagens na lama e no esgoto que formam o emplastro lenitivo das feridas eternas abertas no coração da humanidade...

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Suicidal Tendencies

Tudo Terá Um Fim

A cama estava quente e confortável. Um ponche de lã batida cor de café com leite com listras em zigue-zague, cinzas e vinho, junto com um edredom roxo aqueciam Ziembiksh. O agradável calor, o conforto térmico possibilitado no quarto, contrastando com o intenso frio que emanava do polo sul, não demoveram o instinto suicida de Z.  Na quietude gélida e escura do inverno de junho os termômetros cravavam temperaturas negativas, mostrando o rigor do inverno sulino. Z. levantou sem fazer ruido ou acender a luz e começou a executar seu plano, seu projeto de autodestruição. Providenciou uma escada de corda, comprada numa ferragem decadente de um amigo zen-budista. Prendeu-a de forma eficiente e jogou pela janela do sobrado, dando partida,  iniciando o planejamento minucioso. 

Abriu e fechou as mãos sucessivamente até que o sangue congelado começasse a circular. As lajes de grés rosas com finas camadas de gelos não incomodavam Z. Seu corpo nu desafiava o clima severo.   O deserto invernal foi sendo rasgado na madrugada soturna. A rua arborizada da infância foi ficando para trás, assim como as lembranças dos jogos, das brincadeiras, dos cinamomos e suas bolinhas que possibilitaram velhas batalhas entre os garotos do bairro. A ideia fixa no suicídio foi deletando a memória agradável, as boas lembranças  e justificando cada passo em direção ao fim. 

Z. sentia-se excluído do processo social, sofrera por longo tempo bullings. Por ser muito tímido, aceitava sem resistir as agressões verbais e físicas. Seu winchester biológico através da timeline armazenava os fatos negativos e deletava as informações de bem estar. Ziembiksh se transformara numa máquina de auto-destruição, estava programado para o suicídio.

A Via Crucis foi sendo percorrida. Z. sabia que não podia voltar atrás. A balança da existência pendia de forma inextrincável para o final.  Faltava pouco para se livrar da penitência que era sua vida. Não tinha nenhuma ilusão quanto alguma transcedência. Um pensamento monocórdio  recocheteava na caixa craniana: "Nascemos sós, morreremos sós...". Ziembiksh era uma mistura de zen-budismo com marxismo-lenilista. A universidade lhe deu a posição politica radical de esquerda. Usava a ideologia marxista como  uma espada para esgrimar com as injustiças do mundo. O zen-budismo lhe chegou junto com a paixão por Aymee, uma francesa que conhecera no primeiro Foro Mundial Social em Porto Alegre. Foi feliz por quatros anos. Incensos, viagens ao templo budista de Três Coroas. Alimentação vegetariana, uma existência frugal, mas uma overdose de heroína roubou-lhe a felicidade para sempre. Aymee experimentou pela primeira vez a droga - não resistiu. Seu corpo quase transparente, frágil não suportou a busca de uma nova experiência. 

Os passos continuaram em direção ao rio. Uma parada planejada. Pegou a corda que guardara no dia anterior nos arbustos, que antecediam a margem da água doce. O vento dilacerava a carne, mas nada o faria desistir. Na margem - amarrou uma ponta do nylon no pescoço e outra num pedaço de concreto. Segurou os vinte quilos de cimento e andou até a beira do canal com vinte metros de profundidade. Não havia mais nada a fazer, senão jogar o concreto em direção a profundidade das águas frias e escuras... Era o deadline para acabar com o inferno de sua vida.... Arremessou a massa informe de concreto para a profundidade do canal, mergulhando para a insignificância que todo ser humano está condenado, desde quando emerge do ventre e emite o primeiro vagido...

 

LAVO ROSA NO LAVABO

Lavo a rosa no lavabo da poesia e da prosa; suas pétalas desmaiam em metáforas adstringentes de tristezas. Os espinhos rememoram a dor carnil, aliviada pelo vinho tinto na taça de cristal. A noite chega suave como um ácido cáustico, mas a alcalinidade do prazer secreto quase equilibra as sensações do cotidiano. Um mar com excesso de ondas afasta a calmaria; procuramos uma baía, um porto seguro, porém uma voz soturna e invisível nos diz: 'Vocês estão procurando uma lápide?'

Continuamos a navegar pelo mar revolto. O vento nos açoita, revoluções circulares nos afastam da bonança; à deriva seguiremos. Uma ânsia silenciosa invade nossos corpos almáticos, e o farol nos leva a abismos infernais. Parece que o sol nunca mais vai nascer na equação existencial; as incógnitas estão disfarçadas por roupagens não humanas. Avançamos em meio à escuridão, não temos como voltar ou sair da influência do ciclone vivencial.

Já tiramos água com canecas; o barco balança de um lado para o outro, como um bêbado em zigue-zague. O capitão drogado procura o rum dos piratas; ele é o próprio motim da viagem transcendental no inferno de Dante. 'Homem ao mar!', uma parte da tripulação grita — um salto para a felicidade, longe do nosso orco presente. Não temos mais juventude e nem procuramos mais a fonte; somos malditos poetas sem rimas ou expressões figuradas...

 O defunto, o mercado e a felicidade

Começava a anoitecer. Uma soprano cantava uma ópera no infinito som da existência. Logo chegou a notícia do óbito; os vizinhos se lamentavam e tudo se cobriu de tristeza. Ouviam-se os pios das corujas vindos das árvores que circundavam a aldeia. Era um quadro de pinceladas noturnas, sombreando a dinâmica daquele semibairro -  algo tão soturno e lírico ao mesmo tempo. O pensamento flutuava nos acordes de hipóteses lúridas e sombrias, enquanto a vida dos supérstites vibrava abaixo da constância cotidiana. A noite se adensou. Ruídos misteriosos pululavam nas lajes dos passeios; o frio e a neblina encerravam aquela configuração sorumbática da existência. Sabíamos que, ao amanhecer, nas primeiras ondas de fótons naturais, os motores começariam a roncar. Pessoas tomariam seu café quente, esfregariam as mãos e algumas até sorririam, apesar do ramerrão que as esperava. Os bêbados já traçavam planos para mais um dia de alcoolemia, os profissionais em home office já se preparavam para a produção e as paradas de ônibus começariam a lotar de trabalhadores presenciais. Porém, poucas almas estariam diante do caixão no velório. A morte passou a ser apenas mais um movimento de mercado. Os empreendedores funerários, cada vez mais astutos, criavam produtos mercadológicos para fisgar os fragilizados pelo luto. Mas quem conhece a profundidade da existência sabe que a transitoriedade da dor é quase imediata. Logo, como mariposas, todos serão atraídos pelas vitrines iluminadas do capitalismo, que prometem a felicidade - uma palavra que carrega a essência da ludibriação, usada para manter o rebanho apascentado, satisfeito com migalhas. E para a maioria que não conseguirá adquirir os produtos promovidos pelo marketing, entra a religião: o paraíso vem depois da morte, desde que aceitem as regras do andar superior. Quanto a mim? Vou tomar mais uma cerveja e ouvir uma ópera, enquanto a carruagem de Faetonte não rasga o horizonte...

Dia próprio para perquirições internas. Muitas coisas me preocupam (pré-ocupam); o céu sombrio, a temperatura baixa e a umidade me levam a caminhar mais longe e não sair do lugar. No mercado, adquiri algumas cervejas e alguns vinhos, mais algumas coisas abstratas e concretas. Os carros passam no asfalto molhado, a chuva leve dá o sabor que faltava. O silêncio dominado pelo coaxar dos pneumáticos de borracha pressionando o píxe...

Tenho que voltar para um tempo em que um jazz suave e doce tocava nos bares das ruas do orco-paraíso. A roupa já está molhada, e o vinho vagabundo servido aos beats já está nos esperando nas mesas carcomidas, enquanto a osteoporose consome nossa estrutura existencial. Vejo vultos com taças na mão — arriba, compañero, largue a pena e venha festejar nossas vontades inconfessáveis. Uma réplica de Van Gogh enfeitava a parede pincelada de ketchup, mostarda e vá saber o que mais. Olhei de novo: a garota que tinha me ajudado a chegar em casa no dia anterior estava na minha frente. Ela perguntou:

— Tudo ok com as cervejas?

— Cheguei em casa & assim caminha a humanidade, te devo uma.

Não quis aprofundar meu olhar nos seus olhos. Resolvi sair do bar e caminhar novamente pela avenida. Os pulmões já tinham virado guelras; a iluminação de sódio refletia nas lajes e pedrarias fantasmagoricamente. O jazz soava e me conduzia pela noite infinita, e o relógio digital marcava um tempo que eu não entendia. A música me conduziu para o infinito. A sarjeta me chamava, os anjos da loucura tentavam me erguer com acordes de harpas. Non Plus Ultra...

Over and over, I keep going over the world we knew.

Os sinos não badalaram, e o silêncio frio se agudiza no vento lancinante. Ernest Hemingway não quis levar flores aos soldados crucificados pela guerra dos senhores; isto é passado do universo em bloco. O consciente não tem mais controle da holografia que, nas entrelinhas do espaço-tempo, nos ilude - como os habitantes da caverna de Platão e as sombras truths. A igreja em frente à praça, onde os campanários guardam um silêncio obsequioso, afasta os desajustados e acolhe os conservadores no seu útero. Há um paralelo com a física quântica: o vazio está cheio de campos que fazem surgir do nada matérias extremamente transitórias, enquanto no macrocosmo as partículas ganham vida mais consistente.

Aqui na Terra, as diferenças favorecem os diferenciáveis, que têm as rédeas do poder. Podemos presumir que o pré-determinismo privilegia a classe dominante, enquanto as classes frugais nascem e morrem perto da velocidade da luz. No cérebro, a voz melancólica de Frank Sinatra se repete indefinidamente: 'Over and over, I keep going over the world we knew...' — a música antiga auxiliando os movimentos cambaleantes numa linha reta, segmento de curva. O espaço é geométrico, os sentimentos são cálculos ilógicos, e tudo flui no mundo de Heráclito.

As flores invernais se abrem aos insetos que se perpetuam no meu cérebro, à procura de um hormônio final da glândula pineal. Uma epifania pós-quântica cortou a medula óssea; fiquei paralisado diante da palidez gelatinosa que minha face expressava. Fechem as portas ingentes do orco humano, ainda quero respirar neste planeta...

O Espaço Curvo da Consciência: Entre o Silício, a Carne e a Guilhotina Ideológica

Aqui, sozinho na mureta que suporta meus desvaneios alcoólicos. O posto de gasolina oferece a matéria-prima para a doidivana diária: a cerveja. Desemaranhado das relações e paixões existenciais, sinto-me bem. Ela, com seu cigarro indonésio, me olhou de forma fulminante; tentei interpretar o que sua expressão facial revelava. Não tivemos contato, apenas me lembrei do retroativo que levou a esta minha solidão racional e preventiva.

A existência vem desde o Big Bang, e a coisa se intensificou desde que o Homo sapiens levantou do chão do planeta, passou a admirar o cerúleo e adquiriu a consciência - a maçã de Eva e de Newton. Não sou uma máquina; passei no teste que ela me propôs. Alan Turing desvendou os códigos, os enigmas, mas escondeu as relações humanas...

No meio de uma tarde muito fria, fui até o boteco da esquina curva e sorvi mais uma cerveja gelada, enquanto seres ofuscos tomavam café fervente. A garçonete perguntou, por entre seus cabelos lisos e pretos:

- Cara, por que você bebe tanto?

Fiquei alguns minutos pensando. Porra. Deve ser porque tenho vontade. Disse para ela que, no próximo pedido, responderia. E a tarde foi virando noite; fiquei com o pensamento em circularidade: Por que eu bebo tanto? Acho que ela se deu conta da sua pergunta invasiva; não falou mais nada, apenas atendia ao meu pedido de mais uma cerveja. A vida não é uma continuidade em linha reta, pois o espaço é curvo, como provou Einstein. Saí do deletério bar e caminhei em direção ao centro da cidade, onde empinei uns conhaques no frio castigante do Sul...

Eles querem eliminar os elementos. Sou alvo: invadiram minha casa, meu cérebro, big techs e policiais. Agora estou livre, pois sempre tive consciência do determinismo, e foi dos paradoxos que me alimentei para fugir de situações assombrosas. Não tenho facilidades. Houve um tempo em que pensei em morar no meio do mato, sem contato com outros humanos - viver dos frutos da natureza, exceto alimentar-me de animais, apenas vegetais. Mas isto também seria uma violência "menor", pois quanto mais entendemos o emaranhamento do universo, mais próximos ficamos de uma empatia transcendental, apesar das revoluções violentas de temperaturas, pressões e gravidade espalhadas pelo (multi)(uni)verso.

Eles querem guerrear, dominar mercados e tornar as grandes massas populacionais escravas das big techs, das viagens espaciais e das ditaduras dos magnatas. Eles vão extinguir a humanidade com seus lucros e ganâncias sem fim. A tecnologia que deveria nos libertar virou a nova coleira de silício, gerida por corporações que operam sob dogmas financeiros cegos.

Nós somos primários, secundários, terciários ao infinito em saber - realmente, quem somos? Temos consciência da vida e de que seu término é a morte. No entanto, temos Lavoisier, que teve a coragem de dizer: "Na natureza nada se cria, nada se perde, tudo se transforma". A frase resume sua principal descoberta, a Lei da Conservação das Massas, que estabelece que, em um sistema fechado, a soma da massa dos reagentes é sempre igual à soma da massa dos produtos.

Lavoisier foi guilhotinado; sua cabeça foi separada de seu corpo e ele nunca mais teve tempo para pensar. Ironia química do destino. Mas a decapitação de Lavoisier pela fúria jacobina não foi um fato isolado na história; foi o prelúdio do que acontece quando ideias fixas e dogmas políticos tentam dobrar a realidade científica.

Se nos anos 1930 e 1940 os Estados Unidos tivessem adotado o isolacionismo extremado e o fechamento dogmático de fronteiras que vemos ressurgir na política moderna, os maiores cérebros do mundo - Einstein, Fermi, Teller - teriam sido barrados. O ecossistema que gerou a computação e a física moderna jamais teria existido em solo americano. Mas a história mostra que o mal da ideologia acima da ciência destrói qualquer império: a Alemanha nazista ruiu sua própria liderança científica ao banir a mecânica quântica por considerá-la "física judaica"; a União Soviética de Stalin dizimou sua agricultura e seus biólogos ao forçar a farsa do "Lysenkismo" para se adequar à cartilha do partido.

Quando governos ou megacorporações guiam-se por narrativas cegas sem comprovação científica, a inovação é barrada e a evolução é decapitada. Sob o frio castigante do Sul, engolindo o conhaque que queima o peito, percebo que somos todos matéria em transformação, resistindo para que nossas cabeças pensantes não sejam separadas do corpo pelo algoritmo esmagador dos novos tempos.